6 de la tarde

Me gusta rodar por los montes de pasto, olerlo recién cortado, tenerlo en mi cuerpo. La picazón que produce. Me recuerda a mi primer día en el campo o más bien el que siempre imaginé, porque nunca he salido de la ciudad.

Dicen que caminar es terapéutico, que limpia el alma. Lo que se les olvido comentar es que también contamina los pulmones, sobre todo en nuesta sobrecontaminada ciudad. Pero si me siento en una banca con un libro empastado (que una amigo me obligó a leer porque según él uno de los personajes es mi viva imagen, yo aun no lo encuentro), azul oscuro con letras doradas, supongo que todo cambia.

Hoy hay un espectaculo de parapentes en el cielo que distraen mi lectura. Los hay de todo color pero solo me interesa uno: el que se aleja en el horizonte. ¿No será demasiada soledad para soportar la del aire? Supongo que por eso es que siempre terminan aterrizando, la gravedad siempre los introduce nuevamente a la realidad, hacia los verdaderos problemas.

Y es que nunca me pareció justo. ¿Qué pasó con el volador solitario? Supongo que ahora prefiere quedarse en casa y juegar en el computador hasta pasada la medianoche. Todo esto porque nos es prohibido estar solos, o al menos estar solos en público. Lo único que logramos es una generación de hermitaños adictos al internet y al porno. Supongo que los días maravillosos de los cuales se jactaban algunos quedaron en el pasado.

En cuanto a mí, mi estadia en la tierra me ha enseñado que el homre es excesicamene egocentrico, altamente narcisista, sumamente masoquista y en proyecto de ser una buena persona, o al menos ser alguien. Qué se va a hacer. Nunca estamos satisfechos con lo que somos, por eso mañana mismo me pintaré el pelo rubio.